SENTI-MENTAL

Hablemos de algunas cosas,

como de que vivimos en un hoyo negro.

Como de ¿a dónde se va la explosión de sensualidad

que producen los besos?

De sutilezas,

de que entre presencia y ausencia

hay una sílaba de diferencia.

Hablemos de los derroches,

de que los gritos no siempre se oyen.

Hablemos de lo incómodo.

De que el humo en el cuerpo tiene

la misma pregnancia que tu nombre,

una caricia y un escalofrió.

De la inconsistencia

estrujando mi alma.

Hablemos de lo que nos sacude,

pero para eso tendrías que resurgir.

Y entonces, cansada de hablar,

voy a estallar en palabras

y en eso que dicen se llama amor.

18.75

Estímulos que detienen

impulsos.

Es limitado

lo visceral

¿En que lugar estoy jugando

a la sinapsis con tu circuito neuronal?

Hay un aullido que se desata

en los territorios del desconcierto

pregunta y presencia, misterio, misterio

¿Somos reales?

Un incentivo

La agitación

El abarcar del otro juega con la posesión

¿Me ves?

¿A dónde estoy en vos?

Miradas parlantes

No te diste cuenta pero se te pasaron las agujas. En el actuar imaginario. Pensar que estás viviendo. Como si con solo mirar uno estuviese escribiendo. Desnudar las razones que detienen a los labios modularse emitiendo dulzuras, una vez ya detenido el espacio, una vez el metrónomo pausado. No siempre lo que vale es la intensión. Y tus ojos son el recuerdo más hostil del paso del tiempo. Un momento, una eternidad por siempre involucionada por el temor. Lo que no se dice es asesinato. Una triste muerte la de tu sonrisa que solo espera. Si la carcajada no se oye ¿existirá la risa? Invasora resuena tu esperanza de que se repitan los relojes. ¡Hablá! ¡Habla ahora! Que el ahora ya se está yendo. Y en la continuidad te encuentra, a vos y un solo anhelo, las palabras y la entrega.

HUMEDAD

Un poco abajo, un poco arriba

Donde sea que mire

hay humedad.

Y estar trabado es algo así como las paredes que no admiten cuadros,

haciendo estallar los clavos y proclamando su libertad.

Trato de estar acorde a lo que se espera

del viento,

que sea una suave brisa que sopla y navegue en el aire

llevándome  con el

y en un desliz

estoy en otras veredas

extrañando tanto que congela

y me petrifico

soy un lienzo colgado en tu pared.

Preámbulo para sobrevivir en invierno

Juguemos a lo que más te gusta y seamos otros, o nosotros mismos, seres detestables frente a un cristal quebrado. No hay sino el sueño irrealizable. No somos sino el goteo constante y perturbador, de imágenes des-acontecidas  en los párpados pesados.

Estalla, resuena, todo lo que alguna vez fue ardiente y fue corroído por el ambiente, frío e inerte. ¿Cómo calentar las extremidades sin incinerar la cabeza? No quiero enterarme de las letras que no pueda concebir. Entonces pido a gritos que no te arrimes en ficciones. Pido a gritos que te hagas presente y hagas lo que tu máscara nunca podrá hacer.

Ánimus

Algo raro está pasando

con los silencios.

Nos enroscamos en el frío

que nos antecede.

No querer más

que escabullirse.

Hay un deslizar en

dos brazos que

circunvalantes se juntan

acariciando solo el aire,

tu cuerpo inmóvil

y un invierno.

Roza la nuca y eriza la piel,

la calidez insatisfecha,

el ánima aprisionada.

Un torrente en el que

se ahoga lo inerte.

Vida que yace

por cada misterio.

Insomne

Basura, solo escribir basura, basura verborrágica, vómito tipográfico. ¿Eso deshace esta adhesiva forma de querer abordarnos? ¿Nos hace entregarnos por completo al magnetismo?

Claro que no.

Hace excusar el tiempo. El famoso tiempo líquido se vuelve irremediablemente solido cuando hay tanto en la mente. Uno va encontrando las formas más diversas de estirar la dura consistencia temporal. La cama se vuelve la pesadilla. La carne un órgano inutilizado, desaprovechado. ¿Cuánto potencial hay en las acciones aletargadas? ¿Cuánto la demora vale las falencias? Los preconceptos aniquilan los hoyos que quieren llenarse, las bocas que quieren saciarse, los órganos que quieren despertarse. Es el morir de las oportunidades expeditivas, de la exploración de lo desconocido, de la excursión por nuevos cuerpos. ¿Cuantas hierbas hay que probar para apagarse un poco, para recordar lo que es un sueño, para no sentir la libertad convertida en ausencia?

ENCUENTROS

No me está importando el deslizar de la presencia que solía tener tu cuerpo junto al mío. Ya casi no recordaba la verborragia de mi espíritu hablándole al tuyo, tan fuerte y entusiasta. Sentir a los vasos sanguíneos distribuir su fluido con tanta intensidad. No lo recordaba. Hasta la intercepción de las esquinas, que tanto tienen de cliché como de cierto. Hasta el paso inconvincente de cruzar el cemento, hasta tu existencia deteniéndome en el espacio. Y es simplemente eso, el detenerse de un cuerpo ante otro, la irrelevancia del tiempo al detenerse. Un abrazo que se calla, un rodearte entre mis brazos acotado. El visualizarse placentero entre memorias y anhelos. El recorrerte, el intimarme, el compartirte, el liberarme, el encontrarte y hasta luego.

El encontrarte y…

Cosmogonía de los cuerpos

No va a pasar como esperan que pase. Esa exótica idea de dejar de estar ajeno para pasar a estar intrínseco aunque sea una dicotomía finita. Algo enmascarado llamándolo utópico, pero ¿existe lo utópico en lo surreal? Cuando veo estáticas burbujas doradas en mi vaso de vino mientras estamos constantemente girando, y luego pasarán por mi boca y las burbujas se convertirán en algo más que solo burbujas  de vino que con suerte me harán hablar ahora y no en la psiquis subconsciente que me hace imaginar lo que estoy diciendo y solo estoy callada, después de vulcanizar, que siempre es un asunto serio porque quema, arde en muchos niveles y sale del cuerpo y entonces todos pueden ver la lava de fuego, el magma y todas esas cosas energéticas y calientes pero supremas. Y entonces desearía que pase lo que esperan que pase que quizás esté pasando pero que no nos damos cuenta porque seguimos girando y dejando la neurosis de lado me gustaría dejar de girar un poco y poder flotar algo ahora, y llevarte, aunque no haga falta porque sabemos que fluimos solos pero a veces un poco de ayuda viene bien, entonces hay un caudal, y flotamos, y sonreímos y splash las burbujas grandes del vino ahora son inmensas constelaciones adentro de la copa y según algunas teorías nosotros podemos ser parte de las constelaciones de la copa de vino de alguien más.

Avistaje del trotamundos

El horizonte está escrito

desde que decido caminar hasta donde dobla la esquina

hasta donde el río y el cielo no distinguen límites

hasta donde el fuego incendia al espíritu mientras baja esférico

Escapar nunca fue una salida cuando la puerta está atrás

Y yo retorno cíclica

y vos te perdiste todos mis veranos

Y yo retorno conclusiva

y vos te perdiste en tus inacciones